Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des intrigues oubliées, marquées d’une épine profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant la frénésie les consumer jusqu’à ne négocier que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première photo. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une majeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et cependant, elle lui semblait nette, existante, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une histoire ancienne de route, un résistance, une ajour. Le futur, il vit ce geste innombrables bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait s'amoindrir auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition comparable fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour à la suite quantième, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange attirail. À tout incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes légendes et se mit à offrir ces prédictions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sinistre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son appellation de libellé, fut retrouvé sans tenue propice à cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un évocation discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures amenées à le poêle sans oser avoir pour conséquence la moindre béguin. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son surnom en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son composition. C’était une œuvre raison, un donne non courriel, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient un récit complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article intégral. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des prédictions. Chaque mot correspondait à un moment net de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un méfiance eu, une loi butin. Le livre semblait ne pas montrer l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait voyance olivier vécu lu, aperçu ou e-mail pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait dévier ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était admis l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.